冥河的脚落下，踩在石阶上，发出一声轻响。
玄阳依旧坐着，没有抬头，也没有开口。他只是将拂尘轻轻搭回膝前，通天箓静静躺在身侧石台上，箓面微光一闪即逝。方才那一番言语交锋耗去了不少心神，虽未动用真力搏杀，但道念相撞，比肉身厮斗更磨人。此刻他闭目调息，气息缓缓沉入丹田，如溪流归渊。
他听见冥河的脚步停了一瞬，然后转身离去。风从林间穿过，吹散了最后一丝血气残余。
玄阳没有追望，也没有松一口气。他知道，那一战并未真正结束——只是换了个战场，从外在的兵戈转为内心的叩问。他救下了冥河，可他自己呢？那一道划痕仍在通天箓边缘，像一根刺扎在心头。他所画的符，真的能承载文明吗？还是说，不过是在用自己的执念，强行框定众生该走的路？
正思忖间，天边云气流转，五彩霞光悄然垂落，不带半分威压，却让整片山林的气息都变得柔和起来。洞府前的符帘无风自动，轻轻摆动，仿佛在迎候来者。
玄阳睁眼，看见女娲踏云而来。
她身形温婉，衣袂飘然，脚下莲步轻移，落地无声。目光扫过石阶上的干涸痕迹，眉头微蹙，随即落在玄阳脸上。
“你又受伤了。”她说。
声音不高，也不带责备，只是陈述一个事实。可那语气里的关切，却比任何灵药都来得真切。
玄阳起身，微微躬身：“劳您挂心，已无大碍。”
女娲走近几步，指尖微抬，一道清光自掌心溢出，轻轻渗入玄阳肩头。那处曾被魔能侵蚀的经脉顿时一暖，滞涩之感悄然消退。
“你总这样。”她收回手，语气略带无奈，“把什么都扛下来，以为沉默就是承担。”
玄阳低头，未答。
女娲看着他，忽然一笑：“我知道你在想什么。是不是还在怀疑，自己这条路走得对不对？”
玄阳抬眼。
“你以符文启智凡民，教他们避灾、记事、结盟，甚至催生文字雏形。”女娲语气温和，“有人骂你多管俗世，扰乱天数。可我要问一句——若连这点火种都不许燃起，那洪荒与蛮荒何异？”
玄阳默然。
“我造人时，也曾被人讥讽。”女娲望着远处山峦，“说我不守自然之序，妄动生灵根基。可我看不得他们茹毛饮血，看不得他们在风雨中哀嚎。于是教他们取火，教他们织衣，教他们相扶而行。这些，哪一样不是‘逆天’之举？”
她转回头，直视玄阳：“你做的，和我有什么不同？你不授具体技艺，而是传下理解世界的方式。符是媒介，道是内核。你让人学会思考，学会记录，学会用秩序对抗混沌——这难道不是最根本的救度？”
玄阳心头一震。
“你说符是枷锁？”女娲轻声道，“可枷锁本无善恶，端看执于何人之手。若是强权者用来镇压，那便是牢笼；若是觉醒者用来启蒙，那便是阶梯。你给他们的不是命令，是选择的权利。”
玄阳缓缓坐下，拂尘横膝，眉心符纹微微闪动。
“可若有一天……”他低声道，“这符也被扭曲，被用来奴役而非启迪呢？”
“那就再改。”女娲毫不犹豫，“文明不是一次写就的碑文，而是一代代人不断修正的过程。你不必保证它永远清明，你只需确保第一笔，是出于善意。”
她在他对面盘膝而坐，神情平静：“我当年捏出第一个泥人时，也没想过他会哭会笑，会爱会恨，会犯错也会悔悟。可正是这些不完美，才让他成了‘人’。你今日所做，也是在给人族一个机会——不是成为完美的傀儡，而是成为能自己决定命运的存在。”
玄阳凝视着她。
“所以您认为，符可以载道，也可以载文明？”
“为何不能？”女娲反问，“语言是符号，礼仪是符号，连‘善’这个念头本身，也是一种无形的符。你不过是让它显化出来，让看不见的东西，有了传递的可能。”
两人陷入短暂的静默。
风拂过洞口，带来一丝凉意。玄阳感到体内那股因冥河之战而动荡的气息，终于彻底平复下来。不只是身体的伤，更是心中的疑虑，被女娲这几句话轻轻拨开了一角。
“混沌魔神惧怕的，从来不是圣人，也不是神通。”女娲忽然道，“它怕的是觉醒的凡人。一个懂得记录历史的人，不会轻易被谎言蒙蔽；一个学会思考因果的人，不会再盲目追随强者。你做的事，是在人心深处埋下反抗的种子——这才是它真正恐惧的。”
玄阳点头。
“所以我来了。”女娲站起身，目光坚定，“我不再只是旁观补天、护人周全。从今日起，你所行之路，亦是我愿共守之道。若有需要，我必出手。”
玄阳也随之起身，拱手：“多谢。”
女娲摇头：“不必谢我。我们走的本就是同一条路，只不过你执笔，我捧土。”
她说完，转身欲走。
玄阳忽然开口：“娘娘。”
女娲停下脚步，回头。
“仓颉最近在整理部落间的记事符。”他说，“他发现，有些意思无法用现有符形表达。比如‘希望’，比如‘等待’。这些情感太虚，却又太重。”
女娲静静听着。
“我在想，是不是该让他试着创造新的符？”玄阳望着远方，“哪怕一开始歪歪扭扭，哪怕被人嘲笑不像样子。”
女娲笑了。
“当然该。”她说，“就像我第一次教人钻木取火，谁也不知道那点火星能燎原。你只管让他画，画错了不要紧，只要还在画，光就不会灭。”
她最后看了玄阳一眼，身影渐渐淡去，五彩云霞随之升腾，消散于天际。
洞府前恢复宁静。
玄阳重新坐回石台，拂尘轻搭膝前，通天箓静静置于身旁。他抬起手，在空中缓缓划了一笔。
光痕浮现，极简，无饰，只是一个“启”字。
片刻后，那字化作微风，吹向远方山谷。
他知道，明天会有人捡到这片落叶般的符光，看不懂，却会记住。然后某一天，他们会自己写下新的字，讲述自己的故事。
这才是真正的传承。
他闭上眼，开始调息。
肋骨处仍有隐隐钝痛，像是旧伤在提醒他还活着。但他不再急于压制它，而是任其存在，如同接纳那些尚未成型的符文，那些还在摸索的路上踉跄前行的人。
洞外风声渐起，吹动符帘一角。
一只青鸟掠过树梢，衔走一片发光的叶。