罗令蹲在地窖口，手指还搭在那根被火燎过的算筹上。指尖传来一丝温热，像是炭灰底下没熄尽的火星。他没动，眼睛盯着地上的阵——三百根竹签依旧立着，整整齐齐围成一圈，像一排不肯退后的兵。
王二狗还在外头嚷嚷，嗓门震得树叶子直抖：“派出所的人马上就到！都别松劲儿！”村民们举着火把，围在地窖边上，有人拿锄头敲地，有人往里头啐唾沫。赵崇俨被两个村民架着，脸色铁青，一句话不说。
罗令没看他们。他低头，看见自己颈间的残玉正贴着胸口，微微发烫。
赵晓曼走过来，把手机收进包里，直播已经停了。她站到他旁边，轻声说：“你还好吗？”
他点点头，又摇摇头。“那阵……不是机关。”他说，“它认人。”
赵晓曼没接话。她知道他在想什么。刚才那一幕太怪——算筹自己移位，自己重组，像有魂。
李国栋拄着拐杖慢慢走过来，站在地窖边看了半晌，叹了口气，声音低得只有他们三个听得见：“三百年前，也是这么个夜。”
罗令抬头看他。
老人没看他，只盯着那圈算筹，像在看一段走回来的旧事。他从怀里掏出个油纸包，一层层打开，露出一本线装册子，纸页发黄，边角磨得起毛。
“该给你了。”他说。
罗令没动。赵晓曼却伸手接过，翻开第一页，念出一行小字：“青山罗氏，自明洪武迁居此地，守学宫、护地脉，代有其人。”
她往后翻，手指停在一页：“康熙四十三年，罗明远，任学宫祭酒，主修连廊。以算筹三百，测地脉走向，避断裂带，保学宫百年无恙。”
罗令慢慢站起来，走过去。
李国栋指着那行字：“你老祖宗。那会儿学宫地基不稳，每逢大雨就裂，他带着人埋算筹，布阵，测出地下有断层。后来连廊才修成现在的样子——不是笔直的，是弯的。”
罗令脑子里猛地一震。
他梦里见过那条连廊。不是图纸，不是模型，是夜里走在上面，脚底能感觉到地下的震动。他一直以为那是自己瞎琢磨出来的结构，可现在——
“他用的，就是这阵？”他问。
“对。”李国栋点头，“算筹不是算数的，是测地的。每一根的位置，都是地脉的节点。动一根，整个阵就乱。可要是对的人来，它能自己调。”
罗令低头看自己手里的算筹。那根中心签，被火烧过，炭黑里透着暗红，像一道旧伤。
“那你爹……”李国栋顿了顿，“他临走前，攥着你手说‘根在，人就在’。他不是随口说的。他是罗家人，守了三十年。他走那天，把这玉塞你手里，说‘它会找它该认的人’。”
罗令下意识摸了摸脖子上的残玉。
它现在还在烫。
李国栋把家谱递到他面前，手指点在末尾一行小字上：“守物更守人，罗氏子孙，代代相承。”
罗令盯着那五个字。
突然，残玉贴着家谱的“罗”字上方，热得更明显了。不是烫，是温，像被什么轻轻推了一下。
他呼吸一滞。
梦里那些画面——老槐树下的小孩、地底的光纹、连廊的走向、算筹的排列——全都回来了。可这一次，不再是零散的片段。它们连起来了，像一条线，从三百年前，一直拉到现在。
他不是偶然看见的。
他是被叫回来的。
“为什么是我？”他低声问。
李国栋看着他：“因为你爹是罗家人，你也是。这玉不是捡的，是传的。它不认名字，不认身份，只认血，认心。”
罗令没说话。他低头看着家谱，手指慢慢抚过“罗明远”三个字。指尖刚碰上去，残玉又是一热。
他猛地想起梦里那个反复出现的画面——一个人站在地窖中央，手里拿着一根算筹，往地上插。插完一根，整片地就开始震动，算筹自己排列，形成一个字。
那个字，是“守”。
他一直以为那是他自己在动。可现在他明白了——那是罗明远在动。是他的手，借着他的眼，在回来。
赵晓曼察觉到他的异样，轻声问：“你想到了什么？”
他没答。他蹲下去，把家谱轻轻放在地窖边上，然后伸手，从算筹阵外侧挑出一根竹签。竹签完整，没有断裂，但表面有一道极细的刻痕，像是年深日久磨出来的。
他拿起来，对着火把光看。
那道痕，是个“罗”字。
很小，几乎看不清，但确确实实是刻上去的。
他忽然明白了——这三百根算筹，不是随便做的。每一根，都刻着一个姓。只有罗家人，才能看见。
“它一直在等。”他说。
“等什么？”赵晓曼问。
“等我回来。”他声音很轻，“它知道我会来。”
李国栋站在旁边，没再说话。他只是看着罗令，眼神像在看一个终于走回正路的孩子。
王二狗这时候走过来，鞋底还沾着泥，脸上全是汗：“派出所的人到了，在村口问话。赵崇俨那帮人被铐上了。”
没人接话。
王二狗看看地窖，又看看手里的家谱：“这……这玩意儿真有三百多年了？”
李国栋点头：“不止。咱们罗家守这村子，八百年了。”
王二狗张了张嘴，没说出话来。他低头看那圈算筹，忽然弯腰，想捡一根看看。
“别碰。”罗令说。
他抬头：“啊？”
“它是活的。”罗令说，“你不是罗家人，它不会认你。”
王二狗讪讪地缩回手：“那……那我算啥？”
“你现在是巡逻队队长。”罗令说，“也是守的人。”
王二狗咧嘴笑了，但笑到一半，又收住了。他看看地窖，又看看罗令：“那你……以后打算咋办？”
罗令没答。他低头看着那根刻着“罗”字的算筹，慢慢把它插回原位。
算筹落进土里的瞬间，整片阵轻轻一震。
不是响，不是动，是那种极细微的、几乎察觉不到的颤。像心跳。
赵晓曼看着他：“你在听它说话？”
他点点头。
“它说什么？”
“它说……连廊要塌了。”他说，“不是现在，是雨季。地下的断层，又要动了。”
李国栋脸色变了：“你老祖宗当年测的，断层十年一震。上一回是十年前，再下一回……就是今年。”
罗令抬头：“所以它现在立起来，不是为了挡赵崇俨。是为了提醒我。”
“提醒你什么？”
“提醒我——”他声音沉下来，“我是罗家人。我得修那条连廊。”
赵晓曼看着他：“可你不是助理研究员吗？不是被下放的老师吗？”
“我是。”他说，“可我现在知道了——我不是被赶下来的。我是被叫回来的。”
火把光晃在他脸上，影子投在地窖壁上，拉得很长。
李国栋把家谱收起来，重新包进油纸，塞回怀里。他拄着拐杖，慢慢走到罗令面前，把一只手放在他肩上。
“你爹没说完的话，我替他说。”他说，“根在，人就在。你现在，不是一个人在守。”
罗令没动。他只是低头，看着地上的算筹阵。
三百根竹签，静静立着，像三百个没闭眼的人。
他伸手，轻轻碰了碰残玉。
它还在热。
他忽然转身，走向地窖深处。脚步很轻，但每一步都踩在算筹之间的空隙里，没碰倒一根。
他在中心点停下，蹲下，手指插进土里，慢慢挖。
土很松，像是被人动过。
挖了不到十厘米，指尖碰到一样东西。
不是丝帛，不是玉器。
是一块木牌。
很小，巴掌大，边缘已经朽了，但上面的字还能看清。
两个字：
“令承”。