北凉军的甲胄响远了，元帅府的鎏金地砖还留着锁链拖过的冷痕。
阳光从雕花窗涌进来，照得狐裘上的点心渣发亮，像撒了一地碎银，却遮不住梁柱后积着的黑灰——
那是常年被甜腻檀香闷出的污秽，如今没了人打理，终于露了原形，等着被新的扫帚扫进泥里。
死囚营的空气一吸就呛得肺疼，霉味裹着馊饭酸气，粘在喉咙上甩不掉。
墙角的蛛网厚得能当棉絮，蛛丝缠着半只干硬的虫尸，风一吹就晃，影子投在湿滑的地面上，像在爬动。
黑绿色的污水顺着石缝渗出来，脚踩上去“咕叽”一声，腥气顺着鞋底往上钻，是烂泥混着陈年血污的味。
涩军缩在墙角，破烂囚服沾着屎尿，原先是紫色的锦袍，如今成了看不出颜色的破布，裹着他瘦得脱形的身子——
这囚营是他当年亲手建的，“缩减开支”的名头喊得响亮，实则把囚犯的口粮克扣三成，发霉的陈米掺着烂菜叶，多少人就在这饥饿里，把最后一口气吐在这污水里。
他的手露在外面，皮包骨头，指节凸得像老树根，指甲缝里的泥垢嵌得深，怎么抠都抠不净。
从前这双手捏翡翠勺时稳得很，舀燕窝能让汤汁不洒一滴，如今却连抓牢一块发霉的窝头渣都难。
饥饿像只活物，日夜啃他的五脏六腑，喉咙烧得像吞了火炭。
起初他还能扶着墙喊，声音嘶哑却透着往日的横：
“反了！我是军需主事！把燕窝端来！不然诛你们九族！”
狱卒只斜他一眼，扔进来的窝头渣比指甲盖大不了多少——
这是他当年定下的规矩，囚犯每日就该吃这个。
日子熬到第七天，他连喊的力气都没了。
趴在地上，伸长脖子舔墙缝里渗下的浑浊污水，水带着土腥味，却能浇灭喉咙里的火。
眼神浑得像泼了墨，看见地上的污水坑，竟映出自己的影子——
瘦得脸颊凹陷，眼窝发黑，和当年那些求他多给口饭的囚犯一模一样。
那些人的脸突然清晰起来：
张老栓临死前还在舔他掉在地上的馒头渣，李娃子饿疯了啃墙皮，血顺着嘴角流……
这些画面撞进脑子里，他猛地干呕起来，却什么都吐不出，只有酸水烧得食道疼。
牢门“吱呀”响时，他以为是来送窝头的，挣扎着抬头，却见狱卒扔进来一本泛黄的书册。
《和光同尘录》，是他当年为了装文雅，让书吏抄的，封面溅上污水，黑褐色的渍像血。
他用指甲抠着书页，一页页翻，里面的“淡泊名利”“向善避祸”全是天书，只觉得眼晕。
直到最后一页，五个字扎进眼里：
“饿死最体面”。
他突然笑起来，似哭似笑，喉咙里发出破锣般的响，嘴角溢出白色的泡沫，滴在书页上，把墨迹晕开。
想抬手撕书，胳膊却重得像灌了铅，怎么都抬不起来。
饥饿终于赢了，他蜷缩成一团，像条被扔在路边的野狗，双眼圆睁，瞳孔里映着那五个字，最后一丝光里，有不甘，有怨毒，还有点迟来的悔。
那本《和光同尘录》压在他胸口，成了最讽刺的棺盖。
付弓虽住的偏厅，比死囚营好上千倍。
雕花窗棂还在，金砖地面擦得亮，墙角的香炉残留着檀香，却冷得像冰。
他的佩剑放在案上，玄铁剑鞘嵌着的宝石泛着微光，鹿皮剑柄摸起来温润，可他不敢碰——
这剑是他的荣耀，却从未真正出鞘护过民。
当年涩军克扣军饷，他看着；
倒卖军械，他忍着；
士兵冻饿而死，他闭着眼装没看见。
这剑只用来挂在腰间，撑他元帅的体面。
夜深了，风从窗缝钻进来，呜咽得像哭。
他枯坐在案前，眼前全是画面：
寒冬里，士兵穿着破烂单衣，冻得发紫的手攥着空粮袋，喊着“娘，我饿”；
战场上，李铁牛的长枪断了——
那是劣质铁造的，妖兽一爪就拍碎，他的肠子流出来，还在喊“元帅，救我”；
陆云许站在他面前，眼神冷得像刀：
“规矩是盾牌，不是裹尸布！”
这些画面像针，扎得他心口疼，疼得喘不过气。
他终于伸手握剑，剑柄冰凉，激得他打了个寒颤。
缓缓拔剑，剑刃的寒光映出他的脸——
鬓角全白了，皱纹深得能夹住指缝，眼神浑得像老井，再没了少年时的意气。
这剑，该出鞘了，却是对着自己。
剑穗解下来，上面系着张纸条，字写得潦草：
“糊涂到头了”。
是他昨夜写的，墨痕还带着湿意，那是泪泡的。
入伍时的誓言突然响在耳边，少年的他穿着新军装，举着右臂喊：
“护国安民，死而后已！”
如今誓言还在，他却成了北境的罪人。
他握紧剑，手臂颤着，却决绝地刺向心口。
剑刃穿透皮肉，没什么阻碍，鲜血喷出来，染红了胸前的衣袍，滴在金砖上，“滴答”声像在数他的罪孽。
剑穗上的纸条飘起来，“糊涂到头了”五个字晃着，在昏暗里格外亮。
玄铁剑微微震颤，发出低沉的嗡鸣，像在为那些枉死的人哭，又像在为他的忏悔作结。
晨光破窗时，偏厅亮了。
囚营里，涩军的尸体已经硬了，胸口压着那本《和光同尘录》；
偏厅里，付弓虽靠在案上，剑还插在心口，纸条落在血里。
一个死于自己定的规矩，一个死于自己欠的罪孽。
地下密室里，兽油烛火跳得急。
六个人围坐在疆域图旁，燕云的将军指节敲着楚国的版图，红笔圈出的痕迹格外刺目。
雪国的使者端着铜杯，指尖泛白；
妖兽谷谷主的爪子划过地图，留下浅浅的痕。
没人说话，只有呼吸声沉得像石头。
四壁的隔音石太厚，传不进外面的晨光，也藏不住这满室的算计——
针对楚国的网，要撒了。