那一夜我睡得极不安稳。
闭上眼睛，就是那个跑者僵硬踉跄的背影，以及他身后那个缓缓转过头来的、蠕动的影子。那两个深邃的空洞仿佛烙印在我视网膜上，无论转向哪个方向，都能感觉到那无声的“注视”。
醒来时已是日上三竿，头昏沉得像灌了铅。窗外出奇地安静，没有音响的轰鸣，没有主持人的嘶吼，也没有那种隐约汇聚的低语背景音。一种劫后余生般的寂静笼罩着四周。
马拉松结束了。
我几乎是冲到阳台，猛地拉开窗帘。
阳光有些刺眼，楼下街道一片狼藉。蓝色的护栏还没有完全撤走，东倒西歪地堆在路边，像是巨兽褪下的冰冷甲壳。原本挂满的条幅大多被扯下，随意丢弃在地上，被踩踏得污秽不堪。一些环卫工人和志愿者正在清理满地的一次性水杯、能量胶包装纸和其他垃圾。空气中弥漫着一种汗水、消毒水和尘埃混合的怪异气味。
街道恢复了通行，但车辆稀疏，仿佛城市的血脉虽然重新连通，却依旧虚弱不堪。一切似乎都在回归正常，除了我心底那片无法驱散的阴霾。
那个跑者，和他的影子，最后怎么样了？到达终点了吗？还是……
我甩甩头，试图将这些荒谬恐怖的念头抛开。也许是最近压力太大，产生了幻觉。对，一定是这样。一场扰民的马拉松而已，能有什么诡异？
洗漱后，我决定出门吃点东西，顺便感受一下恢复正常的世界。走出楼道，阳光照在身上，却感觉不到多少暖意。清理工人们机械地劳作着，脸上带着疲惫和麻木。偶尔有车辆驶过，轮胎碾压过残留的垃圾，发出黏腻的声响。
街角的早餐店照常营业，我走进去，点了惯常的豆浆油条。店里人不多，老板一边炸着油条，一边和熟客抱怨着昨天生意的惨淡。
“唉，拦得死死的，一天都没几个客人，亏惨喽。”老板叹着气。
“谁说不是呢，”一个老大爷接话，“我家就住在赛道边上，吵得要死，晚上还做噩梦。”
我心里一动，状似无意地问道：“大爷，您也做噩梦了？我昨晚也没睡好，好像还看到有个跑的人，样子怪怪的。”
大爷浑浊的眼睛看了我一眼，压低了声音：“你也看见了？邪门得很呐！我活这么大岁数，就没见过这么不对劲的马拉松。昨儿下午，我在阳台看热闹，就看到好几个跑的人，那脸白的哟，跟纸似的，眼神直勾勾的，就知道往前冲，喊他们都听不见。还有他们的影子……”
我的心猛地一提：“影子怎么了？”
老板也凑了过来，脸色有些发白：“影子？别提了！我昨天收摊晚，隔着护栏看到最后几个人跑过去，路灯晃晃悠悠的，他们的影子……妈的，好像比人自己动得还快，要么就慢半拍，扭来扭去的，看得我头皮发麻！我还以为是我眼花了！”
老大爷连连点头，声音更低了：“不只是影子……我闺女是医疗点的志愿者，回来说，好几个晕倒的跑者，救醒了之后，不哭不闹，就是呆呆地看着自己的脚，或者说胡话，说什么‘路在呼吸’，‘影子太重了，拽着我’……送到医院检查，啥毛病没有，就是精神恍惚，问什么都摇头。”
一股寒意从脚底直冲头顶。不是我一个人看到了！那些诡异的影子，那些跑者的异常，还有那涂鸦——“路是活的”、“影子在抓我”……
这不是幻觉，也不是巧合。
我匆匆吃完早餐，味同嚼蜡。走出早餐店，阳光下的街道似乎不再安全，那些建筑物的阴影角落，仿佛都潜藏着不可名状的东西。
我鬼使神差地绕到了昨天看到涂鸦的那条小巷。
墙还在，但那深红色的、如同血泪般的诡异符号和文字，消失了。墙壁被重新粉刷过，覆盖上了一层崭新的、廉价的白色涂料，试图掩盖掉一切痕迹。只有一些边缘角落，还隐约能透出底下那令人不安的暗红色。
是谁？这么快就清理掉了？是市政部门为了市容？还是……别的什么力量，想要抹去某些信息？
“祂需要奔跑……” “终点即是归处……”
那几个字眼在我脑海里盘旋。如果“路是活的”，那么这场马拉松，对于这条“路”或者说它背后的“祂”而言，意味着什么？喂养？献祭？
我不敢再想下去。必须做点什么，或者，至少弄清楚发生了什么。
我想起了那个落在最后、影子异常转向我的跑者。他的参赛号码布！我当时虽然惊恐，但似乎瞥见了他背后号码布的一角，好像有“74”这两个数字。
74号？或者174、274？
这个数字成了我唯一的线索。我回到家，打开电脑，开始疯狂搜索本次马拉松的相关信息。官方新闻大多是冠冕堂皇的报道，歌颂成功，展示风采。但在一些本地论坛、跑友社区的不起眼角落，我开始看到一些零星的、被迅速淹没的帖子。
《今年的马拉松邪门，有跑友遇到怪事了吗？》
《求助：朋友跑完马拉松后像变了个人，不说话不吃饭》
《有没有人注意到某些路段特别冷？还有影子……》
《起跑时还好好的，跑到一半感觉被什么东西盯上了，毛骨悚然！》
我点开这些帖子，里面的描述与我的见闻、早餐店老板和大爷的话相互印证。发帖人和回复者大多被嘲讽为“心理素质差”、“产生幻觉”、“找借口”，但他们叙述的那种冰冷、被窥视、影子异常以及完赛后的精神萎靡或失常，却勾勒出一幅令人不寒而栗的图景。
我试图寻找关于“74”号参赛者的信息。在官方公布的完赛名单和部分照片中搜寻，过程繁琐而令人焦虑。终于，在一张拍摄于终点线附近、背景有些模糊的照片里，我看到了一个身影。
他穿着脏污的白色运动背心，背后号码布正是“074”！他正被两个志愿者搀扶着，低垂着头，看不清脸，身体软绵绵的，仿佛所有的力气都被抽空了。而在他脚下，由于拍摄角度和光线，影子被拉得很长，扭曲地融合在其他人影和建筑的阴影中，看不真切。
但直觉告诉我，就是他。
根据号码布信息，我查到了他的名字——李志强，一个普通得不能再普通的名字。没有更多的公开信息了。
接下来的几天，城市似乎彻底恢复了往日的节奏。新闻里开始总结马拉松的经济效益和城市形象提升，人们对那几天交通不便的抱怨也渐渐平息，生活仿佛按下了一个无形的重置键。
只有我知道，有些东西不一样了。我无法忘记那些扭曲的影子，那些空洞的眼神，以及墙上那被覆盖却依然隐隐作痛的“血书”。
我开始留意这座城市里与“奔跑”相关的异常。深夜无人的街道，偶尔会听到远处传来孤独而急促的脚步声，由远及近，又由近及远，仿佛有人在永无止境地奔跑，却看不到人影。家里的地板上，有时在台灯照射下，我自己的影子会偶尔出现一丝不自然的颤动，像信号不良的电视画面，这让我心惊肉跳，怀疑自己是否也受到了某种影响。
恐惧像藤蔓一样缠绕着我，越收越紧。
一周后的傍晚，我再次路过那条被粉刷过的小巷。一个穿着环卫工衣服的老人正在清理垃圾桶。我犹豫了一下，上前搭话，递了根烟。
“大爷，打听个事儿。前几天这墙上有些红漆写的字，您知道是谁刷掉的吗？”
老人接过烟，眯着眼看了看我，又警惕地看了看那面墙，嘬了口烟牙：“不是市政的人。那天一大早，天还没亮，我来上班，就看到几个人在刷墙。穿着……有点像工作人员，但又不太一样，衣服是统一的深灰色，动作快得很，闷着头不说话，刷完就走了，干净利落。”
“深灰色衣服？哪个部门的？”我追问。
“不晓得，”老人摇摇头，“没见过那种制服。怪得很，他们走了以后，这块地方感觉都比别处冷几分。”
深灰色的、不明身份的人……迅速掩盖痕迹……异常的低温……
所有的线索都指向一个结论：这场马拉松的背后，隐藏着不为人的秘密，有一股力量在刻意掩盖某些恐怖的事实。
那天晚上，我又做了一个梦。梦见自己赤着脚，奔跑在那条无尽的马拉松赛道上。周围是浓得化不开的迷雾，只有脚下的路是清晰的，冰冷而富有弹性，像某种活物的皮肤。我拼命想停下，但双腿却不听使唤，机械地向前迈动。我低头，看到自己的影子紧紧地贴在地面上，但那影子的双手，正死死地抓着我的脚踝，将我牢牢地绑在这条奔跑的路上。影子的头部抬起，没有五官，只有两个旋转的、深不见底的空洞，无声地对着我。
我猛地惊醒，浑身冷汗，心脏狂跳，脚踝处似乎还残留着冰冷的触感。
窗外，城市的霓虹依旧闪烁，但在我眼中，那光芒之下，似乎潜藏着无数蠕动的、饥饿的阴影。
马拉松真的结束了吗？
还是说，对于某些“参与者”而言，奔跑……永无止境？
我拿起手机，看着屏幕上的日历。2025年11月2日，农历九月十三，宜出行、解除的日子，已经过去。但那种被禁锢、被窥视的感觉，却与日俱增。
我知道，我必须找到李志强，或者找到更多像他一样的“074”。否则，下一个在梦中无法停止奔跑，或者被自己的影子吞噬的，可能就是我。
这场疯狂的马拉松，它的终点，或许从来就不是体育场的那条线。
而是……更深，更黑暗的地方。