门被撞得咣当一声，带起的风把壁炉里最后那点火星全吹灭了。分身站在门口，身上就穿了件薄睡袍，光脚站着，脚指头都冻紫了。手里还拽着半截门把手——一瞧就是他硬拽下来的，断口上沾着他手的血。眼珠子瞪得溜圆，蓝瞳孔缩成针尖，四下里乱看，最后盯住了那块白布。那布白得吓人，上面绣着他们三个人的家徽，安斯里德亲手绣的，针脚歪歪扭扭，那头狮子看着更像只醉猫。
“不……”他声音直哆嗦，“不，不，不！”
本体跟堵墙似的挡在石床前，浑身透着股沉默劲儿。
“你把安斯里德藏哪儿了？！”分身扯着嗓子喊，声音在过道里来回响，把外头的乌鸦都吓飞了，“他人呢？！”
“走了。”本体每个字都像石头砸下来，“送他去冰封峡谷了，得用那儿的寒气压他体内的诅咒，没别的办法。”
这话是编的，可本体说得跟真的似的，脸板得跟死人的心电图一样，一条直线。
分身愣了半秒，然后更疯地往石床上扑。本体一把攥住他肩膀，手跟钳子似的——这力道让他猛地想起安斯里德教他打铁时握他手腕的感觉，那么稳，那么烫。本体把他直接甩到了门外。
分身摔在过道地上，膝盖磕破了，洇出一小片红。可他跟没知觉似的，立马爬起来又往门口冲。
本体已经把门反锁了，还加了道魔法锁，上面蓝了吧唧的符号飘着光，跟护城河似的。
分身在那扇橡木门外捶了一个多钟头，拳头砸得血肉模糊，骨头碴子都露出来了。最后没劲儿了，顺着门滑坐在地上，把脸埋膝盖里，肩膀抽得跟风箱似的。他想哭，可哭不出声，那种疼是哑巴疼，跟冰层底下的暗流一个样。银发垂下来盖着脸，发梢黏着灰和血。
中午太阳才从云后头钻出来，惨白的光照进过道，把他影子拉得老长，跟个孤魂鬼似的。他总算站起来了，擦脸跟擦别人脸似的，动作木得跟傀儡一样。眼神灰不拉几的，一点光都没有。他回自己屋，从最底下那个抽屉翻出安斯里德送他的第一把剑。
是把精致的短佩剑，剑柄刻着家徽，剑鞘上还留着他常用的松木熏香味儿。他提着剑一步步往本体房门口走，剑鞘磕楼梯，丁零当啷地响，每一声都扎心。
他靠墙坐下，把剑横膝盖上，抽出剑刃。剑亮得能照见人影。他瞅着里头那张脸——银发，蓝瞳孔，高鼻梁，薄嘴唇，跟安斯里德一个模子刻出来的，就是更嫩，更像死人。
他把剑尖对准自己喉咙。
可手抖得跟筛糠似的，剑尖画着圈儿，怎么都瞄不准。他试了三回，回回到最后都偏了。不是怕死，是脑子里有声音死命地喊，那动静太熟了，就是安斯里德喊他，带着笑，又无奈，又疼他的劲儿：“嘿，臭小子，又胡闹了是不是？”
他身体也记着那些暖和时候。肌肉里存着记忆，骨头里刻着习惯。他记得安斯里德的手按他肩膀上，教他怎么把剑柄攥稳；记得他呼吸喷自己耳朵边，说“别急，慢慢来，剑是你身子的延长”；记得他被打败了，安斯里德拿拇指抹掉他脸上的泪，说“输不丢人，怕才丢人”。
这些玩意儿跟铁链子似的捆着他手，跟圣光术似的烧着他的怒火和绝望。
第三回他把剑往脖子上架时，感觉脖子上一疼，血流下来，顺锁骨滑进衣领，冰凉冰凉的。
就在这时候，本体突然站他后头了。没用魔法，就是纯粹的快，比风还快，比死还快。他一把夺过剑，快得他压根没看清。剑在本体手掌上划出深得见骨的口子，金色的血——半神的血——顺着手心往下淌，把地板烫出一个个小坑，滋滋响，跟熔岩滴雪地上似的。可本体连眉毛都没动一下，另一只手猛地一夺，把剑抢过来，远远扔到走廊那头去了。
“你干什么！”他吼了一嗓子，声音里头一回带上了火，也带着藏不住的累。那声在楼里头来回撞，震得窗户嗡嗡的。
分身慢慢转过身子，瞅着本体。那双原先满是信任和依赖的蓝眼睛，这会儿红得跟兔子眼似的，像让血泡过，像地狱里的岩浆池。他咬着嘴唇，咬出血了，嗓子哑得跟破锣一样：
“还我。”
他想抢，可本体轻轻一推，他就跌坐在地，跟条死鱼似的。差得太多，多到让人绝望。分身趴在地上，手指抠着地缝，指甲断了，指尖血肉模糊。他哭得像个被扔了的野孩子，可没声儿，就肩膀在那儿抽。
本体低头看他，眼神复杂，有点心疼，有点无奈，可更多的是死硬死硬的决心。他答应过安斯里德，这个秘密，得带进坟里，得带到来世。
“起来。”本体最后说，声音沉得跟石头似的。
分身没动。
“我让你起来！”本体嗓门拔高了，可分身还是跟摊烂泥似的。
本体深吸一口气，转身走了。背影消失在走廊尽头，就剩分身一个人，还有地上那几滴金色的、正慢慢凉下来的血。
打那天起，本体和分身中间竖起了一道墙，比冰还硬。分身再不跟本体说话，再不让他教，再不看他一眼。他把自己关屋里，饿急了才出来找点吃的，跟个鬼似的在楼里晃荡。本体也不主动开口，就闷头干安斯里德交代的事——把这孩子养大，养到他强得能承受真相，或者养到自己进坟。
那把短佩剑，被分身捡回来后，就挂床头上了，再也没拔出来过。偶尔半夜三更，他就盯着剑柄上的家徽发愣，然后一拳砸墙上，砸得指节血肉模糊，硬是一声不吭，跟条受伤的狼崽子似的。
他知道，有东西碎了，再也拼不回来了。
也许是信任，也许是家，也许是他心里头那个永远长不大的、被俩爹捧在手心里的娃。