画里的米香还在灶台上飘着，孵寂抱着婴儿的手忽然抖了抖。
他低头盯着襁褓里那团小身子，金瞳里的火光忽明忽暗，声音轻得像被风揉碎的星子：“我没奶。”
灶房里的动静霎时静了。
惊云原本伏在他脚边打盹，银毛突然竖起来半寸；摇芽正往陶罐里添热水，木勺“当啷”磕在陶壁上；小满攥着竹板的指节发白，竹板尖在膝盖上压出个月牙印。
我“看”见白芷的围裙角被她攥得发皱——她刚给婴儿换好尿布，指腹还沾着松花粉的甜香，此刻却像被人当胸捶了一拳似的，喉结动了动：“你是说……”
“他不是妖物转世。”孵寂用指腹碰了碰婴儿皱巴巴的小脸，那张小嘴正吧嗒着找奶头，“是要吃奶长大的人。”他的声音里带着三年前护着蛋挨电击棒时都没见过的慌乱，“可谁来喂？谁敢喂？”
惊云慢慢站起来，用鼻尖轻轻顶了顶襁褓。
它的呼吸喷在婴儿脚腕上，带起一层细绒毛，低呜声像被水浸过的琴弦：“先暖着。”
白芷突然转身往杂物间跑，蓝布门帘被她带得噼啪响。
我“听”见她翻箱倒柜的动静——旧药瓶滚落在地的脆响，麻绳捆着的档案袋被扯断的“嘶啦”声，最后是一本硬壳本子砸在木桌上的闷响。
她的手指沾着灰，翻开泛黄的纸页时簌簌发抖：“安宁院老护士的接生日志……一九九七年七月，实验体3号生产记录。”她的声音突然拔高，“上面写着：‘实验体后代需母体血亲喂养七日，否则魂不聚形’。”
我的心律突然颤了一下。
二十年前的记忆像被风掀开的老相册：妹妹小团儿才七个月大，发着烧攥着空奶瓶哭，母亲跪在床前抹眼泪，奶瓶上还沾着她咬碎的奶头血：“要是能再喂一口就好了……”原来饥饿从来不是肚子的事，是血脉里的疼，是魂儿在喊“我在这儿”。
“母体血亲……”摇芽的槐籽手链在腕上硌出红印，“可他的母亲……”她没说下去。
孵寂低头吻了吻婴儿眉心的红痣，那是他说像阿宁的地方，金瞳里浮起雾：“她葬在渊心最深处，连骨渣都被蚀了。”
我“看”着晶核碑上的槐叶字——“锅里有粥，进来吃吧”——突然想起老皮临终前说的话：“野人山的灵气早渗进土里了，不是在石头里，是在活物身上。”月光爬上窗棂时，我轻轻推了推晶核碑。
第一声共振是晨雾里的蜂鸣，第二声是槐树根须挠过青石的轻响，第三声——摇芽推开灶房窗的瞬间倒抽一口气：“南墙的白藤！”
满墙的白藤像被谁抽了根线，一夜之间缠满窗棂，花苞挤着花苞，像落了层雪。
摇芽摘了朵花凑到鼻尖，乳汁似的液体从花瓣尖儿滴下来，带着股熟悉的皂角香——是我妈当年给妹妹洗小衣裳的胰子味。
小满突然哼出段调儿，竹板在掌心拍得“哒哒”响。
那节奏我太熟了——母亲坐在门槛上喂妹妹喝奶，拍着她背哼的就是这个，“小团儿乖，慢慢咽，奶香香，睡甜甜”。
摇芽的眼睛突然亮了：“这不是药汁，是……记忆。”
当晚的灶房飘着白藤花的甜香。
孵寂跪在棉垫前，左手托着温好的瓷勺，右手贴在自己心口。
婴儿第一次尝到汁液时皱起脸，小身子扭成条小虾米，孵寂的喉结动了动，哼起那首《灶王爷》：“灶火舔锅沿，米香绕房梁……”
他的心跳声突然清晰起来，“咚——咚——”和晶核碑里的声音叠在一起：小宇掉玉米饼的“啪嗒”，桃桃被糖瓜烫到的“嘶”，小满第一次说“饿”的嘶哑。
婴儿的小眉头慢慢松开了，粉嘟嘟的小嘴裹住勺尖，喉结动了动，咽下去第一口。
第二口，他的小手抓住孵寂的衣角，指腹蹭着那道旧疤——三年前护蛋时挨的电击伤。
第三口，他突然睁眼，黑葡萄似的眼睛盯着孵寂的脸，“嗯”了一声，尾音像根小羽毛挠在人心里。
孵寂的眼泪砸在瓷勺里，溅起的汁液落进棉垫，埋着蛋壳碎片的灶灰里，有什么东西“滋”地冒了个小泡。
第七天清晨的阳光是甜的。
婴儿躺在白芷臂弯里，突然抬起小手——不是抓摇芽的铜铃，不是碰小满的竹板，是揪住灶台边那枚断舌铜铃。
他攥得太用力，小脸憋得通红，铜铃没响，倒把摇芽吓了一跳：“你想说话了吗？”
晶核碑突然震了震。
槐树叶“簌簌”落下来，在碑前拼出两个字，边缘还沾着晨露：“娘……饭……”风穿过新抽的藤条，卷起一片叶尖上的光，落进婴儿掌心。
他攥着铜铃的手松了松，小拇指翘起来，像在够什么看不见的东西。
“他在自己学。”白芷低头亲了亲他的软发，“学怎么叫这个世界。”
第五夜的月光特别亮。
我“看”见孵寂抱着婴儿在灶房踱步，襁褓突然湿了一片。
他手忙脚乱翻找新尿布，婴儿却蹬着小腿笑，小脚丫拍在他手背上，像敲一面会响的鼓。
惊云卧在旁边打哈欠，尾巴尖扫过湿了的草席，扫出个歪歪扭扭的月牙。
灶膛里的火还没熄，把三个人的影子投在墙上。
影子里有米香，有童谣，有刚学会抓铜铃的小肉手——还有，明早要晒的，那床带着奶香味的草席。