黑暗。冰冷。窒息。
意识如同沉在万丈冰渊之底，被无尽的寒冷和死寂包裹。每一次微弱的心跳，都像是敲击着地狱的大门。
痛。
撕心裂肺的痛。
从胸口蔓延至全身，每一次呼吸都如同吞咽刀片，带来灼烧般的剧痛和铁锈般的血腥味。
我……还没死？
这个念头如同微弱的火星，在几乎冻结的思维中闪烁了一下。
努力睁开沉重的眼皮，视线模糊一片，只能看到昏暗的光线和扭曲的阴影。剧烈的疼痛让我几乎再次昏厥。
我还活着。
从那个修罗场，从那座注定陷落的孤城，从堆积如山的尸体里……爬了出来？
怎么活下来的？我不知道。或许是那致命一击偏了分毫，或许是敌人的补刀被后续的混乱打断，或许只是……运气，那该死的、顽强的运气。
我艰难地转动眼球，打量四周。似乎是在一间低矮、昏暗的土屋或破庙里，身下是冰冷的稻草，身上盖着一件散发着汗臭和血腥味的破旧皮袄。
空气里弥漫着草药和腐烂物混合的古怪气味。
门外传来压低的、急促的交谈声，是汉语，但口音古怪，并非辽东方言。
“……真要带着这累赘？眼看就要出关了！”
“不然呢？扔这儿？他穿着咱明军的号褂子！虽然烂了，但……”
“妈的，捡个半死的回来，粮食都不够吃……”
“少废话！这人伤成这样还能有口气，是条硬汉子！说不定……”
声音渐渐低下去，似乎发生了争执。
我明白了。我不是被救的，是被“捡”到的。可能是某个从辽阳逃出来的溃兵小队，在逃亡路上发现了还有一口气的我，出于某种同袍的恻隐之心，或者仅仅是想多一个可能挡刀的人，把我拖上了他们的逃难之路。
试图移动身体，剧烈的疼痛立刻让我闷哼出声，冷汗瞬间浸透了破烂的内衫。
门吱呀一声被推开了，一个身影小心翼翼地探进来，看到我睁着眼，愣了一下，随即松了口气般低声道：“嘿！真醒了？你小子命真他娘的大！”
那是个面色焦黄、眼神里带着疲惫和警惕的中年汉子，穿着同样破烂的明军服饰，但明显不合身，像是从死人身上扒下来的。
他走过来，递给我一个破碗，里面是少许浑浊的温水。
“慢点喝。你胸口那刀口子吓人得很，差点捅穿肺叶，老子好不容易才给你止住血。”他看着我艰难地吞咽，叹了口气，“我们是广宁卫的，城破时逃出来的……现在……现在也不知道往哪去，大概是想往山海关碰碰运气吧……”
广宁卫？也陷落了？看来努尔哈赤的兵锋势不可挡。
“辽阳……”我艰难地发出沙哑的声音。
那汉子脸色一暗，摇了摇头：“没了。三天前就没了。听说川蛮子那个姓马的女将军战死了，没几个人逃出来……惨啊……”
虽然早有预料，但亲耳听到确认，心脏还是像被狠狠攥了一下，闷痛得无法呼吸。
独眼龙……陷阵营的弟兄们……还有那杆岳家枪……
都没了。
一切都随着那座孤城，埋葬在了那片血色的土地上。
我闭上了眼睛，巨大的悲伤和虚无感几乎将我再次吞噬。
那汉子似乎能理解我的心情，沉默了片刻，拍了拍我的肩膀（避开了伤口）：“活着就好。先想法子活下去再说。”
接下来的日子，我就像一件破烂的行李，被这支小小的溃兵队伍拖着，继续向南逃亡。他们的情况也很糟糕，缺粮少药，担惊受怕，既要躲避后金的游骑，又要提防沿途可能出现的土匪和甚至其他溃兵。
我的伤势恢复得极其缓慢，高烧反复，时常陷入昏迷。每次醒来，都能感觉到队伍里弥漫的绝望气息又浓重了几分。有人提议把我丢下，但那个最初捡到我的汉子（他叫老钱）始终坚持带着我。
或许，在这条看不到希望的逃亡路上，看着我这么个重伤之人还顽强地活着，对他们而言，也是一种微不足道的、对命运的抗争吧？
不知过了多久，当我们衣衫褴褛、骨瘦如柴地终于看到那巍峨的、象征着关内与关外界限的山海关轮廓时，队伍里只剩下五个人了。
其他人，有的在路上遭遇散兵游勇死了，有的饿死了，有的病死了，有的……悄无声息地消失在了黑夜里。
老钱搀扶着我，望着那紧闭的、戒备森严的雄关，眼中没有喜悦，只有更深的茫然。
“到了……又能怎么样呢？”他喃喃自语。
是啊，到了又能怎么样呢？
我们是败军，是溃卒，是失去了所有依托的孤魂野鬼。
关墙上的守军冷漠地俯视着我们，如同看着几只从地狱爬回来的蝼蚁。盘查，刁难，呵斥……最终，我们被允许入关，却被严格限制活动，像瘟疫一样被隔离起来，等待不知所谓的“安置”。
站在关内的土地上，回望那巨大的、缓缓闭合的关门，仿佛将一段血与火的岁月，彻底关在了身后。
辽阳、萨尔浒、老杨头、赵老蔫、巴特尔、独眼龙、岳家枪……所有的一切，都变成了模糊而疼痛的梦魇。
我没有死。
我从死人堆里爬了出来。
但活下来的，到底是什么？
我摸了摸空荡荡的身边，那里再也没有那杆熟悉的、冰冷的枪杆。
只有胸口那本被血浸透、更加模糊的枪谱残页，和一颗同样破碎、却仍在微弱跳动的心脏。
寒风掠过荒芜的田野，卷起尘土。
路，还在脚下，却不知通向何方。