画室的傍晚裹着橘色的暖光，林柚蹲在储物架前翻旧画框时，指尖磕到个硬邦邦的木盒子——是陆星辞上次说“装着甜蜜密”的收纳盒，她一直没舍得拆。
“这是什么？”她抱着盒子转身，撞进陆星辞刚买的草莓蛋糕香里。他把蛋糕搁在画桌上，奶油顶沾着颗新鲜草莓，像她速写本里没画完的糖心。
“打开看看？”他蹲下来帮她拆盒子上的丝带，指尖蹭过她沾了点木屑的掌心，“是给‘甜系创作日记’准备的‘特别画材’。”
盒子掀开时，林柚的眼睛亮得像沾了糖霜的星星：里面是一叠泛黄的旧画纸，每张都画着同个场景——老街的糖画摊，老师傅的勺子淌着糖液，只是画里的“顾客”从模糊的轮廓，慢慢变成了她的样子。
“这是……”她拿起最旧的那张，纸边都卷了毛，画里的女孩扎着高马尾，和她上周去糖画摊时的发型一模一样。
“上个月路过老街，看见糖画摊就想起你说的‘想把甜画下来’，”陆星辞把蛋糕叉递到她手里，指尖点了点画里女孩的发梢，“第一幅画得太丑，怕你笑，就偷偷画了十几张，直到这张能看清你的样子。”
林柚咬着草莓蛋糕，奶油沾在唇角，甜得眼睛发潮。她翻到最后一张画——是今天下午在老街的场景：她举着“笔韵甜缘”糖画，陆星辞站在旁边替她挡着风，画纸右下角写着：“第17次练习，终于把你画进甜里。”
“笨蛋，”她把画纸按在他胸口，声音软得像刚化的糖，“你第一次画的我，也很好看呀。”
窗外的天慢慢暗下来，陆星辞把旧画纸铺在画桌上，从工具箱里翻出支银色的勾线笔：“那我们把这些画，拼进同一个画框里？”
他先在最大的画纸上画了圈糖丝边框，把旧画纸一张张贴进去——从模糊的轮廓，到清晰的笑脸，十几张画拼在一起，像串着糖渍的时光线。林柚蹲在旁边，用马克笔在画纸缝隙里补了些小糖粒，每颗糖上都写着日期：“3月12日，第一次说想画糖画”“3月25日，偷画我的速写被抓包”“4月7日，糖画摊的甜”。
画框快拼好时，陆星辞突然从口袋里摸出颗玻璃糖，塞进画框的角落：“这是上次你说‘想把甜封进画里’的玻璃糖，现在它是画框的‘甜锁’。”
玻璃糖在暖光里泛着细闪，像裹了月光的糖粒。林柚把脸贴在画框上，突然看见画纸边缘露出半行小字——是陆星辞写在旧画纸背后的：“想把所有和你有关的甜，都裱进画框，挂在能看见月亮的地方。”
“挂在哪里？”她抬头问，眼睛里映着画框的光。
陆星辞把画框举到窗边，月光刚好落在玻璃糖上，甜得发亮：“挂在我们的画架旁边，”他弯腰吻了吻她的额头，糖渍混着奶油的香，“这样每次画画抬头，就能看见一整框的甜。”
林柚抱着画框，指尖摸着玻璃糖的纹路，突然想起他说的“余生皆甜”——原来不是空泛的约定，是把每一次心动的甜，都折成画纸、裱进画框，藏在看得见的地方。
她拿起马克笔，在画框的空白处补了颗牵手的糖心，旁边写着：“画框里的甜，是我们的月光糖。”