午夜的风卷着沙砾，拍打在防风镜上，发出细密的噼啪声。
陈牧把领口往上拉了拉，遮住半张脸，只留出一双在夜视仪下泛着幽光的眼睛。
脚下的沙丘并不结实，每走一步，半个靴子就会陷进去。
他没急着拔腿，而是顺势把重心压低，等沙子流速缓下来，才缓缓提脚。
这片被称为“老鬼谷”的废墟，三年前还是个热闹的幸存者集散地。
现在，只有几根生锈的钢筋像墓碑一样戳向天空。
左手的大拇指习惯性地摩挲着腰间那把m1911的握把。
胡桃木的纹路已经被盘得油光发亮，那种温润的触感比什么都让他安心。
系统面板在视网膜角落微微闪烁，扫描雷达上一片死寂。
没有红点，没有丧尸的嘶吼，甚至连变异沙鼠的动静都没有。
太安静了。
陈牧停下脚步，蹲下身。他抓起一把沙子，凑到鼻尖闻了闻。
除了干燥的土腥味，还有一丝极淡的焦糊味。
不是那种木头烧焦的味道，更像是高标号火药燃烧后残留的硫磺气。
这味道很新，顶多不超过两个小时。
他微微皱眉，目光顺着风来的方向看去。
那是废墟深处的一座半坍塌的钟楼。
“有点意思。”陈牧把手中的沙子扬了。
如果是以前，这时候系统早就跳出来发布“清除潜在威胁”的任务了。
但自从击败终极变异体后，那个聒噪的电子音就很少再主动响起，除了偶尔提示弹药存量，安静得像是个死物。
也好，清净。
他没走直线，而是沿着沙丘的背风面，像只捕食的蜥蜴般绕了个大圈。
这一路，他至少发现了三处被人为掩盖的痕迹。
一处是半掩在沙土里的压缩饼干包装袋，切口平整，明显是用利器划开的；另一处是块被翻动过的石头，下面原本应该藏着蝎子或者别的什么活物，现在只剩下一个空洞；最后一处更有趣，是一枚9毫米的手枪弹壳。
陈牧捡起那枚弹壳。
底火撞击点正中红心，深浅适度。
这不是那种土制喷子能打出来的效果，枪膛膛线磨损度很低，甚至还带着点保养油的味道。
在这鸟不拉屎的地方，还有人能把枪保养得这么好？
他把弹壳揣进兜里，继续向钟楼摸去。
靠近钟楼五十米的时候，陈牧屏住了呼吸。
他把背上的改装步枪取下，动作轻得像是在抚摸情人的发丝。
保险没开，只是虚扣着扳机。
钟楼二层的那个破洞里，隐约透出一丝火光。
不是篝火，是那种用防风炉煮咖啡或者热罐头才会有的微弱蓝焰。
陈牧靠在墙根，调整了一下呼吸频率，让心跳降到每分钟六十次以下。
他没急着上去，而是先观察了一下钟楼外墙的攀爬点。
墙体虽然破败，但结构还算稳固。
他刚抬手抓住一块凸起的砖石，头顶上方忽然传来一声极轻的响动。
那是枪机复位的声音。
清脆，短促，充满了机械的美感。
陈牧瞳孔骤缩，身体几乎是下意识地做出了反应——不是后退，而是猛地向前一滚，整个人贴进了钟楼一层的阴影里。
“砰！”
一颗子弹精准地打在他刚才站立位置旁边的石柱上。
不是那种乱枪扫射，是极其冷静的一发点射。预判了他的预判。
陈牧靠在立柱后面，嘴角反而勾起了一抹弧度。
刚才那一瞬间的翻滚让他有些气喘，毕竟这副身体也是血肉做的，不是铁打的。
他伸手摸了摸脸颊，那里被刚才溅起的碎石划了一道小口子。
有点疼。
但这种疼让他清醒。
“如果是以前的那些蠢货劫匪，刚才那一梭子早就把弹夹打空了。”陈牧靠着墙，没动，只是用手指轻轻敲击着枪身，发出有节奏的“哒、哒、哒”三声。
楼上没动静。
对方也没追击，也没喊话，就像刚才那一枪根本不存在一样。
这种沉得住气的风格，倒是让他想起了那年在地下军火库遇到的那个“幽灵”。
不过那家伙是个只会杀戮的机器，而楼上这位……
陈牧眼角的余光瞥见了一样东西。
就在离他不到两米的地方，扔着半个吃剩的苹果。
切面氧化得不算严重，上面还插着一把折叠刀。
刀柄上缠着一圈红色的胶带。
陈牧愣了一下。
记忆像潮水一样涌了上来。
三年前，他随手救过一个小崽子，那时候物资紧缺，他把自己唯一的备用折叠刀扔给了那个饿得快晕过去的小鬼，顺便教了一招怎么用刀背把苹果核剔干净。
那个小鬼当时也是这么把刀插在苹果上的。
“原来是你。”陈牧低声嘟囔了一句，紧绷的肌肉稍微松弛了一些，但手指依然扣在扳机上。
他从兜里掏出那枚刚捡的弹壳，大拇指一弹。
弹壳在空中划过一道抛物线，清脆地磕在二楼的楼梯扶手上，发出“叮”的一声脆响，然后一路滚落下来，最后停在陈牧脚边。
楼上的呼吸声乱了一瞬。
虽然只有短短的一瞬，但对于陈牧来说，足够了。
“枪法有点长进，但听力还是这么烂。”陈牧的声音不大，在空荡的钟楼里却带着回音，“风声这么大，你竟然没听出我就在你正下方？”
楼上的蓝焰闪了闪，似乎被人关掉了。
过了好几秒，一个略带沙哑，处于变声期尾巴的少年声音传了下来，语气里带着一丝压抑不住的颤抖，但更多的是一种刻意模仿出来的冷硬。
“m1911的保险声很特别，我不会听错。”
陈牧笑了笑，从阴影里走了出来，也没举枪，就这么大大方方地站在楼梯口，抬头往上看。
“下来吧，再蹲那儿腿该麻了。”
黑暗中，那个身影动了动。
并没有立刻下来，而是先是一阵窸窸窣窣收拾东西的声音——防风炉、咖啡壶、甚至还有擦枪布，听得出来动作很利索，每一样东西都有固定的摆放位置。
这习惯，简直跟当年的陈牧如出一辙。
片刻后，一双穿着旧战术靴的脚出现在楼梯口。
陈牧从口袋里摸出一根皱巴巴的烟卷，叼在嘴里，没点火，只是隔着夜色，盯着那个正一步步走下来的身影。
这片废土还是老样子，吃人不吐骨头。
但有些东西，似乎真的在这些沙砾下面，生了根，发了芽。